O vento uivava entre os túmulos como um coro de almas perdidas, encurralando Olívia enquanto ela tropeçava no chão encharcado. Cada passo era uma agonia; não apenas pela terra que grudava em seus saltos, mas pelo peso da culpa que finalmente a alcançara. Seu vestido negro, apropriado para um funeral, agora parecia uma premonição de seu próprio luto interior.

Ela corria, mas sabia que não havia escapatória. As palavras de Alexander ecoavam em sua mente, uma sentença cruel: Léo Belmonte Moretti. Filho de Ian Moretti. Cada sílaba era um golpe, despedaçando anos de silêncio calculado.

Quando finalmente alcançou os portões do cemitério, suas pernas cederam. Apoiou-se contra as grossas barras de ferro, ofegante, enquanto as lágrimas misturavam-se à chuva em seu rosto. Foi então que viu Carla; sua amiga, sua confidente, a única pessoa que conhecia seus segredos mais sombrios.

— Olivia! — Carla correu em sua direção, abandonando o abrigo do carro. — Meu Deus, você está branca como a morte. O