La noche cae sobre Moscú, envolviendo la ciudad en un silencio gélido. Las luces doradas del Kremlin parpadean entre la niebla, mientras la nieve cae lentamente, cubriendo calles y tejados como un manto blanco. El aire cortante muerde la piel, y el vapor de los alientos se disuelve entre faroles titilantes. Transeúntes apresuran el paso, envueltos en abrigos gruesos, sus pasos crujen sobre el hielo. A lo lejos, el canto de una balalaika se escapa por una ventana entreabierta, dando un respiro cálido a la noche. Moscú resiste, bella y helada, bajo el hechizo invernal que no perdona.

Esa noche, Alexandra llegó al teatro acompañada solo por Natalia, pero su asistente se había retirado en el vehículo. No había público. El personal había sido desalojado. El escenario estaba vacío, iluminado tenuemente por los reflectores superiores. El lujo rojo y dorado del Bolshói parecía más teatral que nunca.

Mikhail estaba de pie en el centro del palco principal. Traje oscuro, abrigo largo, manos cr