Narrado por Ares Marino

O aviso veio como tudo que nos chega: disfarçado de rotina, com um atraso que denuncia intenção. O mensageiro não tinha pressa no rosto; tinha precisão. Chegou à minha porta pouco depois do jantar, tirou o chapéu e me entregou uma folha com poucos dizeres e um nome sublinhado: Léa — vigilância contínua. A assinatura? Um codinome que pertence a quem não gosta de cantar em público.

Li duas vezes e senti o corpo tomar um ritmo que aprendi a reconhecer desde menino: a respiração que encurta, a atenção que abre feridas. Não perdi tempo com perguntas inúteis. Chamei Enzo e pedi que abrisse a linha segura. Queria confirmação — sempre confirmo. Em guerra, a primeira informação pode ser prova de armadilha.

Em menos de vinte minutos tive o relatório: homens com carro alugado, placas trocadas, rondas discretas perto da casa da Léa, dois caminhões que passaram pela estrada costeira em horários que não batiam com rotina de cargas, e um detalhe que me pôs a mão no queixo: um