Meu machado velho, pesado e esquecido na garagem. Agora brilhava úmido e ensanguentado nas mãos dele. O cabo estava vermelho onde seus dedos se fechavam. Cada detalhe era um golpe no meu estômago.

Seus olhos vermelhos cravaram-se nos meus. Não eram mais de animal assustado, mas de predador. Parado, coberto daquela tinta escarlate, ele era a própria ameaça materializada.

Meus pés grudaram no chão úmido. O ar fugiu dos pulmões. Quarto arrombado. Força brutal. Sangue. Meu mach