As lágrimas ainda estavam secando em meu rosto, faixas salgadas e quentes sobre a pele fria. A dor pela morte de Lorenzo, pela traição, era uma fera viva rasgando minhas entranhas. Mas sob a dor, sob o choque, algo mais frio e mais antigo se agitava. A mesma coisa que havia me sustentado na clínica psiquiátrica, que me impulsionava a reorganizar os livros em meio ao caos, que me permitia mentir com um sorriso nos lábios. A vontade de sobreviver. E, agora, a vontade de vencer.

As vozes ao meu r