O corredor até a UTI pareceu interminável. O som da própria respiração por trás da máscara lhe parecia sufocante, mas nada poderia prepará-lo para o que viu ao entrar.

Svetlana estava ali, frágil e pálida, cercada por máquinas que apitavam num ritmo constante, monótono, quase cruel. Um tubo respiratório cobria sua boca, forçando o corpo a fazer o que já não conseguia sozinho. Os pulsos finos repousavam sobre o lençol branco, com cateteres intravenosos atravessando a pele como agulhas de cristal.

Dante sentiu algo dentro de si se partir.

Aproximou-se com passos lentos, temendo que qualquer movimento brusco pudesse despertá-la de forma violenta… ou, pior ainda, que não a despertasse de forma alguma. A mão enluvada roçou a grade da cama, e ele sentiu medo.

Um medo paralisante.

Ele, que tantas vezes havia encarado a morte de perto. Que enterrara amigos, traidores e inimigos com as próprias mãos. Que aprendera a viver com sangue nas solas dos sapatos. Ele, Dante Bellandi, sentia-se fraco.