A mão de Nikolai tremia de ódio...—BAIXEM AS ARMAS OU EU ESTOURO OS MALDITOS MIOLOS DELA!O mundo parou.—Meu sol... —sussurrou Dante.Lá estava ela. Entre fumaça e ruínas. Com o vestido de noiva rasgado, sujo de lama e sangue. Os cabelos soltos, desgrenhados. Ela tremia, os olhos arregalados, cheios de medo... e de lágrimas.E a arma. Negra. Fria. Pressionada contra sua têmpora.A mão de Nikolai tremia de raiva.—Não… —Dante sentiu o chão sumir sob seus pés.Atrás de Nikolai, vários homens apontavam para os seus. Para sua mãe, para o irmãozinho...—BAIXEM AS ARMAS! —bradou Nikolai—. AGORA!—BAIXEM! —gritou Dante, a voz despedaçada.Todos obedeceram, e o silêncio caiu — mais brutal do que qualquer tiro.Nikolai sorriu com desdém.—Olha pra mim, Bellandi. Xeque-mate, seu cão italiano.Dante mal respirava. Ela. Seu sol. Seu tudo. Tinha uma arma apontada para a cabeça.Ele não podia se mover. Não enquanto aquele filho da puta a mantivesse assim. Ela o encarava. Sem dizer uma palavra. Ma

O brilho das velas tremulava sobre os rostos enlutados, como se o fogo também hesitasse em arder naquela noite.Dante Bellandi virou-se para eles.Homens marcados pelo sangue, pelas balas e pela lealdade comprada com medo. Seus rostos eram uma galeria de cicatrizes, rugas e suspeitas. E todos o olhavam da mesma forma: esperando para ver se ele cairia… ou se se ergueria como seu pai.Não havia espaço para dúvidas. Nem tempo para chorar.Com passos lentos, Dante aproximou-se do caixão. Cada passo era uma sentença, cada olhar um julgamento silencioso. Ao chegar, olhou para ele. Para o titã caído. Para o monstro. Para seu pai.Vittorio Bellandi repousava entre as sombras, olhos fechados como se estivesse apenas dormindo. Mas já não era temível. Não mais.Dante engoliu em seco.O silêncio era denso. Cortante.Então, falou.—Meu pai foi um homem de ferro —disse, sem tirar os olhos do cadáver—. O que ele construiu foi mais que um império. Foi uma maldição. Um legado de poder, sim... mas tamb

Dante despertou com um sobressalto, ofegante como se tivesse corrido uma maratona. Não era um sonho. Era a dura realidade. Lá estava, pesando sobre seus ombros: todo o legado — e a maldição — de seu pai. Vittorio Bellandi. O homem que marcara a máfia calabresa com sangue e medo, mas que agora vivia apenas nas sombras que nunca se dissipavam.O chão frio o recebeu ao se levantar. Descalço, com o coração acelerado. Não havia tempo para pensar. O terno escuro que pegou parecia um jugo. Vestiu-se às pressas, ajustou a gravata com um puxão seco, sentindo o peso da responsabilidade esmagá-lo. Seus olhos castanhos cruzaram-se com os do espelho. Os mesmos do pai. Cansados. Determinados. Temerosos.— É a sua vez, Dante —murmurou, sem pedir nem ordenar.Caminhou até a sala de reuniões como quem vai ao patíbulo. O cheiro de couro, tabaco e traições o envolvia. Fabio já estava ali, firme, em silêncio. Levantou-se ao vê-lo.— Signore.Dante assentiu, enquanto os demais o observavam. Não havia resp

Durante todo o dia, Dante permaneceu preso em uma voragem de reuniões intermináveis, negociações com líderes de outros clãs, decisões críticas sobre remessas e alianças que, em qualquer outro momento, teriam captado toda a sua atenção. Mas dessa vez foi diferente. Por mais que tentasse se concentrar, sua mente sempre encontrava o caminho de volta até ela: a bailarina. Aquela figura etérea que havia se entranhado em seus pensamentos com uma familiaridade inquietante, roçando a linha entre lembrança e obsessão.Enquanto isso, Svetlana havia sido levada de volta ao quarto austero que lhe fora designado na villa da costa calabresa. Os planos de apresentá-la a Dante tinham sido adiados por causa dos assuntos urgentes que o mantinham ocupado: acordos com famílias rivais, decisões sobre rotas de tráfico e a vigilância constante contra traições internas. A jovem passou as horas mergulhada em uma mistura de ansiedade e resignação, lutando para não sucumbir ao medo que ameaçava consumi-la. Cada

O amanhecer mal insinuava sua chegada com um brilho tímido e acinzentado no horizonte. O frio cortava com força, impregnando o ar com uma umidade que penetrava até os ossos. Olivia caminhava pelo longo corredor da villa Bellandi, sua silhueta miúda envolta em um casaco que parecia insuficiente para protegê-la da atmosfera gelada. Seu rosto estava pálido, os olhos avermelhados, como se não tivesse pregado os olhos durante toda a noite.Ao cruzar o limiar que dava para o pátio interno, o golpe do vento gélido a fez estremecer. Lá, aos pés de uma fonte de mármore salpicada de geada, estava Dante Bellandi. Sua figura alta e imponente destacava-se contra a penumbra do ambiente. Vestia um sobretudo preto de corte impecável, que lhe conferia um ar ainda mais intimidador, e sua postura ereta transmitia uma combinação de controle absoluto e perigo latente.—Don Bellandi, buongiorno —cumprimentou Olivia, com um fio de voz, inclinando levemente a cabeça em sinal de respeito.—Buongiorno, Olivia