Mientras el ejecutor continuaba marcando símbolos sobre la piel abierta de Ronan, el altar del Círculo del Dolor comenzaba a impregnarse nuevamente de sangre tibia. El hedor metálico se mezclaba con el humo del incienso y la humedad que exhalaban las paredes, creando un ambiente pesado, casi imposible de respirar. Los ojos de Ronan, vidriosos por el brebaje espiritual, apenas distinguían las formas que lo rodeaban, pero sentía la presencia de cada ser. Sentía la crueldad que no nacía de la ignorancia, sino de la convicción. Era un juicio, sí, pero también una ejecución prolongada, una descomposición del alma.

Fue entonces cuando se hizo una pausa. Un silencio se instaló de pronto, como si el aire mismo se negara a seguir presenciando aquello. Dorian mantuvo sus pupilas clavadas en el cuerpo lacerado de Ronan, se acercó sin apuro, y cuando estuvo lo suficientemente cerca, se inclinó hacia él, quedando al nivel de la mirada moribunda de su prisionero. No le ofreció agua, ni alivio. Solo