Dorian la miró con los labios apretados, sintiendo la presión latente en la mirada de Somali. Ella no había alzado la voz, no lo había forzado con súplicas ni con rabia, pero lo conocía lo suficiente como para empujarlo justo donde sabía que algo en él cedería. Porque, al final, Somali hablaba desde una herida, no desde el capricho. Y él lo sentía, lo comprendía, y no podía ignorarlo.

—Está bien, Somali… —accedió, rindiéndose con la gravedad de quien sabe que no hay vuelta atrás—. Como tú quieras. Voy a estar presente la próxima vez.

No había dramatismo en su voz, solo una aceptación resignada. Una especie de entrega lúcida. Sabía que su presencia en ese lugar implicaba más que observar una tortura. Significaba mirar de frente una traición, oírla con los oídos abiertos, sentirla clavarse con cada palabra o cada silencio que Ronan se atreviera a dar.

Lo haría. Por ella. Por lo que representaba.

—Y cuando todo haya terminado —estableció Somali—, me lo vas a contar todo. Tienes que decir