Subieron las escaleras en silencio. Los pies de Lucian pesaban sobre la madera, haciendo un ruido sordo en el pasillo vacío. Lena no le soltaba la mano. Ella sentía que, si lo dejaba ir, él daría media vuelta para volver a su despacho a vigilar las cámaras o a limpiar sus armas. No era la primera vez que lo veía así, pero esta vez era diferente. Lucian no solo estaba cansado; estaba cargando con la culpa de todo lo que había pasado.

Al entrar en la habitación, el aire se sentía más cálido. Lena cerró la puerta con llave y caminó hacia el baño. Quería aislarlo del mundo, que por unas horas la mansión Azuleja y sus problemas dejaran de existir para él.

—Lucian, entra —le dijo ella.

Él se quedó parado cerca de la cama. Sus hombros anchos estaban caídos. Lucian medía seis pies y era un hombre muy fornido, pero en ese momento parecía agotado. Tenía la mirada fija en un punto de la pared, como si estuviera viendo fantasmas que nadie más podía ver.

—No creo que pueda dormir, Lena —susurró él