La luna ascendía lenta sobre los riscos de Brumavelo, vestida con su luz plateada, como si supiera que esa noche no era como las demás. El viento era suave, pero traía consigo un presagio. Nyrea lo sintió, como se siente la presión de una tormenta antes de que rompa.

Estaban en la galería trasera de la cabaña, donde los vientos no azotaban con fuerza. Él la abrazaba por detrás, con el rostro hundido en su cuello, como si pudiera memorizar su aroma, su calor, su existencia.

Ella no dijo nada al principio.

Solo lo dejó sostenerla.

—A veces creo que el destino nos envidia —susurró Darién—. Que por eso siempre intenta arrancarnos lo que amamos.

Nyrea giró el rostro lentamente, apoyando su frente contra la suya.

—O quizás… el destino nos temía —respondió ella—. Porque juntos... no obedecemos más que a la llama.

Darién sonrió débilmente. Sus dedos se posaron sobre el vientre de ella, que crecía cada día como una promesa viva.

—Lo siento. Por no estar contigo en cada respiro. Por irm