La niñera

El amanecer en Londres era gris y pesado, como si el cielo mismo compartiera el tormento que se agolpaba en la mente de Logan. Las luces de su despacho aún estaban encendidas desde la noche anterior. No había dormido. No podía. El recuerdo de Hyde Park —las risas de Alex, la mirada inquisitiva de Noah, la maldita marca de nacimiento que confirmaba lo que su corazón se había negado a olvidar— lo había dejado al borde del abismo.

Sentado tras su escritorio de madera oscura, con los codos apoyados y las manos entrelazadas bajo la barbilla, Logan se mantenía inmóvil, como un animal en acecho. El whisky de la noche anterior seguía intacto, evaporándose poco a poco en el vaso. Ya no necesitaba alcohol. Necesitaba certezas.

Los niños eran suyos. Lo sentía en la médula. Pero saberlo no era suficiente. No contra un cabrón como Mateo Sterling, un bastardo que no dudaría en desaparecer con Sophie y los niños si sospechaba que Logan estaba a punto de ganarles la partida.

Colgó el teléfo