Narrado por Zalea Baranov

Dione estava postada atrás de mim como uma sombra vigilante, e quando os garçons começaram a servir o vinho, ela me lançou um olhar breve, sutil — quase imperceptível, mas afiado como uma lâmina embainhada. Meu cálice foi preenchido com o líquido rubro que cintilava sob a luz das velas como sangue em cristal lapidado. Mantive meus dedos afastados da borda, enquanto os de meus irmãos e de Ivan erguiam-se em obediência ao ritual noturno.

— Não vai beber, Zalea? — a voz de Ivan cortou o silêncio como o aço que se encosta na carne prestes a rasgar.

Levantei o rosto devagar, e encarei o olhar prateado dele — olhos que esculpiram minha infância com medo e cicatrizes invisíveis.

— Não estou me sentindo bem. Talvez tenha comido algo que não caiu bem no almoço.

Ele inclinou a cabeça. Aqueles olhos sempre pareciam ver através da carne, como se procurassem rachaduras por onde infiltrar veneno. Senti meu estômago se revirar. Não pelo vinho. Mas por estar presa em uma cas