El comedor de la mansión estaba bañado por una luz matinal obscenamente brillante. El sol se filtraba a través de las cortinas de lino, arrancando destellos a la platería y haciendo que el diamante en el dedo de Chloe Matilde lanzara prismas de luz sobre el mantel blanco.

Para Chloe, aquella luz no era calidez, era un reflector de interrogatorio.

Estaba sentada frente a Thomas, removiendo un café que no tenía intención de beber. Su mente era un campo de batalla devastado. La noche anterior, Thomas la había consolado en su habitación, y aunque su actuación había parecido convencerlo, la duda seguía royendo sus entrañas como un ácido.

¿Sabía él que ella estaba desarmada? ¿Sabía que su "histeria" no era por un collar, sino por su propia vida?

Thomas, en cambio, parecía la imagen de la felicidad doméstica. Llevaba una camisa blanca impecable, arremangada con un descuido estudiado, y revisaba una serie de muestras de papel para las invitaciones.

—¿Este te gusta, cariño? —preguntó él, desli