ADELINE DE FILIPPI

La luz se colaba a través de las cortinas, bañando la habitación en tonos suaves y cálidos.

Era tarde.

Muy tarde para que Lucien Moretti no estuviera ya con una taza de café en una mano y su celular en la otra, lanzando órdenes, revisando informes, y diciéndome que deje de usar papel porque "los árboles también merecen vivir".

Pero el lado de la cama… seguía ocupado.

Me giré con cuidado y lo miré.

Lucien dormía.

Lucien.

Dormido.

Profundamente.

Como si el mundo no pesara sobre sus hombros.

Como si pudiera olvidarse, por unas horas, de todo lo que carga.

Su cabello estaba alborotado.

Sus pestañas, largas y negras, rozaban sus mejillas.

Sus labios, entreabiertos, dibujaban una curva serena que rara vez le veía despierto.

Y su mano…

seguía sujetando mi cadera.

Mi corazón se apretó.

Me acerqué un poco más, apoyando la cabeza en su pecho.

Sentí su respiración profunda.

Su calor.

Estaba agotado.

Y eso me preocupaba más de lo que podía explicar.

Lucien nunca descansa.

Lucie