La tarde caía sobre la villa con una pesadez dorada. Elisabetta estaba sentada frente al tocador de su habitación, con el cabello suelto cayendo sobre sus hombros desnudos.

Sobre la superficie de madera pulida, descansando sobre su estuche de terciopelo abierto, estaba el arco de violín.

Lo miraba como si fuera un objeto sagrado o maldito. Pasó la yema de sus dedos por la madera, sintiendo la suavidad del barniz, la frialdad de las incrustaciones de nácar. Era un regalo excesivo, peligroso y perfecto.

Y le recordaba a Nicolo.

Su mente estaba llena de él. De su voz en la cafetería, del roce de su rodilla bajo la mesa, de la promesa de volver a verse. Sabía que Matteo estaba sospechando, que la seguridad de la casa se estaba cerrando a su alrededor como un puño, pero no le importaba. La atracción era un ruido blanco que ahogaba la prudencia.

De repente, su teléfono vibró sobre el tocador, rompiendo el silencio.

La pantalla se iluminó.

Número desconocido.

El corazón de Elisabetta dió un