Bea recordó cada palabra del curandero, ese hombre anciano que había sido llamado de urgencia tras la batalla.

Él había atendido a su hijo con devoción, usando hierbas, ungüentos y antiguos rezos de luna.

Sus manos temblaban al retirar las vendas manchadas de sangre seca, y el silencio que reinaba en la sala solo lo rompía la respiración entrecortada de Bea, que se aferraba a la esperanza como si fuese lo único que le quedaba.

El curandero revisó con sumo cuidado las heridas, palpó el pecho del joven príncipe y luego posó su mano sobre la frente sudorosa de Heller.

Sus ojos, oscuros y cargados de sabiduría ancestral, brillaron un instante de tristeza.

Negó despacio, como si no quisiera pronunciar las palabras que ardían en su garganta.

Bea, desesperada, no soportó más aquel silencio. Sus uñas se clavaron en la tela de su vestido mientras gritó:

—¡Habla ahora! ¿Qué ocurre? ¡Dime qué pasa con mi hijo!

El curandero tragó saliva, dio un paso atrás e inclinó su cabeza en una reverencia