El salón de baile del hotel más lujoso de la ciudad era un caleidoscopio de riqueza y poder. La Gala Anual del Hospital Universitario de Santa Aurelia reunía a lo más granado de la élite, pero para Clara Montalbán, cada sonrisa era una máscara, cada apretón de manos un cálculo. Se movía con la gracia estudiada de quien ha aprendido a navegar en aguas infestadas de tiburones, su vestido azul noche una armadura de seda contra las miradas curiosas.

A su lado, Félix Santoro era un faro de autoridad imperturbable. Su esmoquin negro parecía absorber la luz a su alrededor, proyectando una sombra que todos en la sala sentían. Bajo la fachada pública, una corriente de complicidad los unía. El recuerdo de su victoria sobre Alessio Rossi era un vínculo tangible que se manifestaba en los breves roces de sus manos, en las miradas cargadas de entendimiento que cruzaban sobre las copas de champán.

"El director de la junta médica no deja de mirarte," murmuró Félix inclinándose levemente hacia ella. "