El sonido de la llave girando en la cerradura de mi puerta fue el sonido más terrorífico que había escuchado en mi vida. Era la violación final, la prueba absoluta de que ninguna barrera era suficiente contra Félix Santoro. Él no solo tenía mi número, mi dirección, mi lugar de trabajo. Tenía la llave de mi casa.

El timbre cesó. El silencio que lo siguió fue peor, cargado con la expectativa de esos pasos en el rellano, del giro metálico que anunciaba que mi santuario había sido profanado antes de que siquiera cruzaran el umbral.

Me quedé paralizada, el auricular del teléfono aún apretado contra mi oreja, escuchando el tono de desconexión como si fuera una sirena lejana. Mis ojos se clavaron en la cerradura de la puerta, viendo cómo el pomo giraba con una lentitud deliberada, teatral.

No grité. No pude. El pánico me tenía inmovilizada, convirtiendo mis venas en hielo.

La puerta se abrió.

No fue una embestida. No fue violento. Se abrió con la misma precisión impecable con la que hacían t