La canción de la victoria se desvaneció, pero su eco permaneció. Era un zumbido silencioso y seguro en la conciencia colectiva de la manada, una nueva base de unidad. Nos habíamos enfrentado a un dios y lo habíamos obligado a retirarse. Habíamos sobrevivido. Pero de pie sobre la tierra limpia y manchada de sangre de nuestra cala, sentí una verdad fría y dura asentarse en mi estómago. No habíamos ganado. Solo habíamos sobrevivido a la primera oleada.

La manada era un hervidero de energía nerviosa. Los lobos convertidos, con las mentes ya libres de la mancha esmeralda de Vigo, se mantenían a una distancia respetuosa, sus ojos dorados yendo de Ronan a mí con una lealtad vacilante que apenas comenzaba a nacer. Los otros lobos, nuestros leales, eran un muro sólido de furia protectora, sus aromas una tormenta de pino y fe inquebrantable en su Alfa. Pero bajo todo eso persistía un aroma nuevo, más agudo. El aroma del miedo.

Tenían miedo de mí. No porque fuera ciega o estuviera maldita, sino