El viaje hacia el norte fue una marcha larga y silenciosa. Dejamos atrás el aroma familiar del pino y la tierra, avanzando hacia un mundo que se sentía ajeno y equivocado. El aire se volvió más delgado, el cielo de un azul pálido y deslavado, carente de la vida profunda y vibrante de nuestro hogar. El suelo bajo nuestras patas se volvió duro, con un crujido extraño y cristalino que resultaba antinaturalmente fuerte en el silencio. Y los aromas… los aromas habían desaparecido. El rico y complejo tapiz del alma colectiva de nuestra manada fue reemplazado por un único vacío estéril.

Era una tierra sin canción. Un lugar sin historia, sin memoria, sin alma. Era una página en blanco. Un lienzo limpio. Un lugar perfecto para ser olvidado.

Viajamos durante días, una marcha larga y agotadora a través de un paisaje tan bello como aterrador en su vacío. El sol caía sin piedad, reflejándose en las llanuras brillantes de vidrio, creando un resplandor cegador que nos hacía lagrimear y nos partía la