La retirada fue una derrota total. No huíamos como un ejército, sino como una plaga de miedo, nuestra canción unificada rota en un centenar de notas discordantes de pánico. La manada avanzaba hacia el norte como un río desesperado de pelaje y terror, fluyendo hacia el mar del que Lyra había hablado. El único lugar que quedaba.

Ronan me llevaba en brazos, mi cuerpo un peso muerto contra el suyo, sus largas zancadas devorando el suelo. Mi mente era un campo de batalla, los gritos psíquicos de nuestra manada un caos que me hacía doler los dientes. Los estaban borrando. Sus historias, sus personalidades, la esencia misma de lo que los hacía Lobo de Plata, estaba siendo drenada, dejando atrás solo el eco hueco de su miedo.

Detrás de nosotros, Lyra y Seraphina corrían, sus aromas una pequeña y desesperada isla de resolución en un mar de desesperación. Éramos los últimos tres líderes de un pueblo roto, huyendo de un dios al que no podíamos ver.

No nos detuvimos hasta que el aroma de la manad