El silencio que siguió a las palabras de Lyra era una cosa viva. Era el sonido de cien lobos perdiéndose lentamente, de forma inevitable. El aire, antes espeso con el aroma de una manada unificada, comenzaba a volverse plano, unidimensional. Las complejidades únicas y hermosas de sus olores individuales —el picor afilado de un cazador, el aroma terroso de un rastreador, la dulzura de un cachorro— estaban siendo suavizadas, reemplazadas por un único zumbido estéril: la canción del Primer Lobo.

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