El silencio que siguió a las palabras de Lyra era una cosa viva. Era el sonido de cien lobos perdiéndose lentamente, de forma inevitable. El aire, antes espeso con el aroma de una manada unificada, comenzaba a volverse plano, unidimensional. Las complejidades únicas y hermosas de sus olores individuales —el picor afilado de un cazador, el aroma terroso de un rastreador, la dulzura de un cachorro— estaban siendo suavizadas, reemplazadas por un único zumbido estéril: la canción del Primer Lobo.

El brazo de Ronan era una banda de acero a mi alrededor, pero podía sentir el temblor que lo recorría. Era el temblor de un rey viendo desaparecer su reino, no por un enemigo, sino por un mito creado por él mismo. Era un Alfa sin nadie a quien liderar.

“Esto es una locura,” dijo por fin, su voz un gruñido bajo, peligroso, cargado de una furia cruda e impotente. “Una historia está devorando a mi gente. Una leyenda los está deshaciendo. ¿Y se supone que yo… qué? ¿Que les cante una nana?”

“No es sol