El infierno personal tiene un olor distinto. No huele a azufre, sino a cuero viejo, a humo espeso y al perfume barato que usan las mujeres que bailan para el olvido. Llegué al club buscando una cloaca para verter la rabia y la excitación que me consumían. Ver a Avery viva, de la mano de Viktor, había encendido un fuego que no pude apagar. Necesitaba quemar algo o a alguien.

La atmósfera era roja, oscura. Cuerpos moviéndose con una cadencia hipnótica en los escenarios diminutos. Hombres de negoc