Desde que era una niña deseé conocer a mi príncipe azul. Imaginé que vestiría una armadura, que me rescataría de las garras de la bestia, y que me llevaría lejos para ser feliz, pero para mi desagradable desgracia, lo que vino a mí no fue un príncipe azul con una larga capa azul, sino un monstruo con una glock en su cintura.Fui apostada, vendida y finalmente entregada a un hombre que era desagradable, amargo, violento, y que encontró en mí alguien a quien recitarle tres votos de odio en nuestros votos matrimoniales.Pero me estoy adelantando.Lo que contaré aquí comienza mucho antes de esos votos, y comenzó porque mi padre, el hombre que tomaba las mejores decisiones para sus hijas, eligió que yo era su mejor carta de cambio, y apostándome, me entregó en bandeja de plata al Segador.Te odiaré hasta que no quede aliento en mi cuerpo.Haré de tu vida una miseria y te arrepientas de vivir.No te cuidaré, ni te protegeré.Seré tu león y tu pesadilla, quien te atormente hasta la muerte.P

La sangre salpicó todo mi rostro cuando saqué el cuchillo de su cuello. Adoraba el sabor de la sangre cuando tocaba mi lengua. Era un sabor a hierro, a plomo, a balas. Era el sabor de la vida saliendo de su cuerpo y la muerte deslizándose por su cuerpo destrozado.Adoraba el sabor de una vida quitada.Mantuve el cuchillo en mi mano, sosteniéndolo con fuerza, a medida que veía como la vida se evaporaba de su cuerpo. Escupía sangre, intentaba zafarse de las amarras para acunar su cuello y parar la sangre. Quería tanto hablar, que se ahogaba con su propia sangre, y yo, yo solo miré como dejaba de respirar. No me aparté de él hasta que su cabeza quedó colgando, con sangre saltando de su cuello como una cascada. Era la mejor y peor sensación del mundo; la mejor porque nada compensaba o se asemejaba a cobrar venganza por mano propia, y la peor porque la muerte llegaba por ellos muy rápido. Quería verlo agonizar, destruirse, suplicar.Y cuando la emoción por la muerte terminó, solté el cuchi

Las sombrillas negras cubrían sus cabezas de la tormenta torrencial. Estaba bajo una de ellas, aun perturbada y sin reconocer que eso estaba sucediendo de verdad. No podía creer que esa fuese la realidad, que mi padre estuviera muerto. Aun no terminaba de procesar como murió, ni que se mató frente a mí. Si cerraba los ojos aun podía sentir mis manos llenas de sangre caliente, mi corazón acelerado, mi voz entrecortada suplicando que no muriera.Lo siguiente fue un borrón de personas intentando quitármelo de los brazos. Llegaron los forenses, la policía me hizo preguntas, recogieron el arma homicida del piso. Un doctor me preguntó si estaba bien, si necesitaba ayuda hospitalaria. Yo no sabía qué responder. No sabía si estaba bien o mal. No sabía lo que estaba pasando. No sabía dónde estaba. Cuando reaccioné estaba en la bañera, quitándome la sangre de debajo de las uñas.Todo fue un borrón de personas disculpándose conmigo, de amigos de mi padre pidiéndome que contara con ellos, para lo

Matrimonio.La palabra me sabía a mierda.No era un hombre de familia. Mi vida no consistía en finales felices, sino en venganzas brutales y en cobrar deudas. Estaba acostumbrado a ver a la gente temblar en mi presencia, a la sumisión de mis enemigos, pero esa noche, esa mujer, mi nueva esposa, me miró con una calma que me irritó hasta la médula.Quería sumisión absoluta. Quería que ella me detestara, que sintiera dentro de las venas y la carne mi odio. Quería que gritara y pataleara, porque eso no solo excitaba mi maldad, sino que le daba emoción a ese maldito matrimonio. Quería lucha de su parte, no que me mirase con esa calma que precedía la tormenta.Tuvimos un baile, un brindis, y por supuesto otro jodido beso que sabía a sangre. ¿No quería besarme? Que me besara su sangre.Una vez que todo el teatro terminó, la limusina nos llevó al ático, un lugar que construí para mi ángel. Cada rincón tenía un recuerdo de ella: el piano en el que solía tocar, los libros que leía, los cuadros

La música que salió de sus dedos me golpeó con más fuerza que cualquier bala. Era una melodía sombría, cargada de dolor y resentimiento. Mi ángel tocaba el piano con gracia y alegría, pero esa mujer lo hacía como si estuviera torturando el teclado. Sus manos se movían con una violencia que reflejaba la furia en sus ojos. Me di cuenta de mi error. No estaba rompiéndola; le estaba dando una voz a su dolor; una voz que me torturaba los oídos.—Deja de tocar —dije, mi voz un gruñido bajo.Ella no obedeció. Aumentó la intensidad, las notas se volvieron un torbellino de rabia. Se revelaba frente a mí, de nuevo. Me levanté, caminé hacia el piano y la aparté bruscamente. Sus manos, que aún temblaban, se quedaron en el aire y mis dedos fueron a sus hombros. Era frágil, delgada, pero con mucha fuerza de voluntad.—¿No escuchas? —pregunté, la furia burbujeando en mi pecho.—¿Qué quieres que escuche? —respondió, su aliento caliente y su mirada gélida que se clavó en mi pecho como trozos de hielo—