La voz de mi jefe de seguridad en el teléfono, un hombre que se llamaba Rixon y que llevaba diez años conmigo, sonaba urgente, fría y despojada de cualquier rastro de profesionalismo. Era el sonido del pánico contenido y el de una crisis que había superado todos los protocolos de seguridad que personalmente coloqué.

Mi sangre, caliente y espesa por la preocupación de días, se congeló en mis venas. La adrenalina se disparó a niveles tóxicos, inundando mi sistema con un torrente amargo. Me quedé inmóvil, paralizado junto a la cama de hospital.

Solo escuchaba el suave y rítmico hiss-shush del respirador artificial. Daisy, mi Daisy, estaba allí, pálida y frágil, luchando por su vida contra la quimioterapia más violenta que la ciencia podía ofrecer. Sus labios estaban secos, su respiración superficial. Y ahora, mi hijo, nuestro milagro, estaba en peligro inminente de ser robado.

Era la elección más imposible de mi vida. La clase de dilema que te obligaba a elegir qué parte de tu alma arran