La rutina comenzó a torcerse en mi contra desde el primer día que Dante decidió imponer su voluntad sobre la mía. Ya no se trataba de simples órdenes veladas, ni de la presión constante de su presencia. Ahora, cada gesto, cada mirada suya, era una cadena invisible que buscaba arrastrarme hacia él.

Me obligaba a cenar a su lado, como si fuera un trofeo recién adquirido que debía exhibir frente a todos. La mesa larga del comedor estaba siempre llena de miradas curiosas y hostiles: omegas que me despreciaban, esposas que cuchicheaban a mis espaldas, soldados que evitaban cruzar demasiado tiempo los ojos conmigo. Pero lo peor no era la multitud, sino él. Dante, sentado a mi lado, implacable en su silencio, sirviéndome la comida sin preguntar, rozando con el dorso de su mano la mía al alcanzarme la copa. Era apenas un roce, pero lo hacía con una calma que me crispaba los nervios, como si supiera que mi cuerpo reaccionaba a pesar de mi rechazo.

Después de la cena, cuando intentaba escabulli