Ela sai do banheiro como quem venceu uma guerra.

Salto firme. Cintura ereta. Sorriso de quem limpou o chão com a autoestima alheia.

Mas antes que alcance o salão principal…

Uma voz a para.

Baixa. Precisa. Intoxicante.

— Impressionante… — diz, como se comentasse o pôr do sol.

Ela vira.

Devagar.

Não por medo.

Por saber que aquele tipo de voz nunca vem à toa.

Ele tá ali.

Armand Delacroix.

Terno azul meia-noite.

Gravata de seda.

Relógio que vale mais que um apartamento em Paris.

E um sorriso… que não é sorriso.

É uma promessa de caos, destruição e prazer caro.

Ele dá dois passos.

O cheiro dele chega antes:

Amadeirado. Tabaco. Dinheiro lavado. Pecado engarrafado.

— Valentina, certo? — pergunta, como se não tivesse um dossiê dela mais completo que o RG.

Ela inclina a cabeça.

Cruza os braços.

— Depende… quem tá perguntando?

Ele sorri, mostrando os dentes.

Brancos. Perfeitos.

Perigosos.

— Alguém que sabe exatamente quem você é… E o que você faz.

Silêncio.

Daqueles que gritam mais que palavras