Ela sai do banheiro como quem venceu uma guerra.

Salto firme. Cintura ereta. Sorriso de quem limpou o chão com a autoestima alheia.

Mas antes que alcance o salão principal…

Uma voz a para.

Baixa. Precisa. Intoxicante.

— Impressionante… — diz, como se comentasse o pôr do sol.

Ela vira.

Devagar.

Não por medo.

Por saber que aquele tipo de voz nunca vem à toa.

Ele tá ali.

Armand Delacroix.

Terno azul meia-noite.

Gravata de seda.

Relógio que vale mais que um apartamento em Paris.

E um sorriso… que n