O salão ferve.

Mas não como festa.

Como campo de guerra disfarçado de gala.

Valentina sente o olhar de Dante, o de Armand, o da sala inteira.

Mas o que ela sente de verdade…

É a bexiga implorando socorro.

Ela caminha até o banheiro feminino, deixando rastros de perfume, arrogância e curvas assassinas.

Porta dourada.

Letreiro em mármore.

Espelho maior que qualquer autoestima dali.

Assim que empurra a porta…

O cheiro de veneno vem antes do perfume.

Lívia Duval.

A ex.

O erro.

A obsessão embalada em seda esmeralda e jóias de quem tenta comprar amor que não está mais à venda.

A loira se vira devagar, encarando no espelho.

Sorriso fino.

Cortante.

Falso.

— Mas olha… — começa, cruzando os braços.

— A acompanhante tem permissão pra usar o banheiro da elite?

Valentina não responde de imediato.

Lança o próprio reflexo no espelho.

Vira o rosto.

Sorriso no canto da boca.

— Tenho. E, se quiser, posso te ensinar a usar também. Parece que você tá apertada… tá vazando recalque há uns dez minutos.

Prim