A porta da limusine se fecha com um clique surdo.

Vidro escurecido.

Perfume caro misturado com cheiro de couro e eletricidade no ar.

Dante Moreau.

Terno impecável, mão no joelho, olhar de dono.

O maxilar dele está mais travado do que deveria.

Valentina.

Vestido preto como pecado, fenda gritando liberdade, sem calcinha, sem sutiã, sem freios.

Ela cruza as pernas, lenta, sabendo que o tecido sobe mais do que deveria.

Ele observa.

Não sorri.

Só analisa.

Como predador que já decidiu que vai comer.

— Você gosta de provocar. — ele solta, sem emoção.

— Você gosta de fingir que controla o que já perdeu. — ela devolve.

Dante se inclina devagar.

Desliza a mão pela coxa dela.

Sobe.

Sobe.

Pára na virilha.

— Perdeu? — ele repete.

A voz, uma ameaça rouca.

Pega ela pela nuca.

Puxa pra perto.

A boca dele esmaga a dela.

Beijo?

Não.

É guerra.

É invasão.

É um “cala a boca” com língua, dentes e domínio.

As mãos dele descem, seguram o quadril, puxam.

Ela desliza no banco, praticamente sentando no colo del