Monte Carlo.

Andar 9. Suíte 909.

O corredor parece saído de um filme de espionagem: tapete preto com bordados dourados, paredes em mármore italiano, lustres de cristal negro pendendo do teto, e um silêncio…

Que pesa.

Cada passo de Valentina ecoa.

Toque, toque, toque.

O salto reverbera como se avisasse ao universo: “O problema chegou.”

Ela respira fundo diante da porta.

909.

Nenhuma tranca. Nenhuma fechadura.

O aviso na mensagem era claro:

“Porta aberta.”

Empurra.

O som da maçaneta gira como se estivesse girando o destino dela.

A porta se abre…

E o mundo dela também.

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A suíte é uma obra de arte:

Piso de mármore preto polido.

Cortinas de veludo vinho, abertas, revelando a sacada de vidro com vista pro mar, pro cassino, pros iates iluminados.

No centro do ambiente, um sofá em L de couro italiano branco.

Uma mesa com uma garrafa de champanhe já aberta.

Taças. Morangos.

E ele.

Dante Moreau.

Sentado numa poltrona de couro, perna cruzada, terno azul-marinho sob medida, camisa branca aberta