🌕🌕🌕🌕🌕🌕🌕🌕🌕🌕🌕🌕🌕🌕🌕🌕🌕🌕🌕🌕

El aire olía a humedad, hierro y cenizas viejas. Encerrado en esta celda subterránea, solo podía escuchar el mundo en fragmentos: pasos tensos, cuchicheos cargados de temor, y después… nada.

Luego, una voz.

Grave. Tranquila. Como el filo de una daga deslizándose por una garganta sin prisa.

—¿Así celebran los Varkal? Con risas, mientras nosotros nos pudrimos en los pantanos, comiendo lo que ustedes olvidan entre raíces podridas.

Un silencio denso le siguió. Habían llegado. Los Morthaal.

Sentí cómo el ambiente cambiaba. Incluso desde aquí, la presión era real. Como si el mismo aire retrocediera para no tocarlos.

—Muestren al carroñero —ordenó otra voz, áspera y cortante.

Mi pecho se tensó.

La cerradura giró. Dos guerreros entraron, sin palabras. Uno era Tarek, el otro Kaen, más joven pero con mirada feroz. Me observaron como si esperaran que mordiera. Pero yo solo