(Narrado por Auren y Nerya)AurenLa criatura había cruzado la frontera. Otra abominación escapada de las manos temblorosas de los alquimistas de Valtheris.Ysmeria, la Monarca Noctaryn, me entregó la orden con su habitual desprecio. Su voz era un filo afilado como el acero:—Auren, escúchame bien. Traerás la cabeza de esa aberración. No me interesa si te desangras en el intento. Y si regresas con las manos vacías… volverás sin la tuya.No había opción. Ni tregua. Así eran nuestras misiones. Así era ella.Yo no era su guerrero. Era su herramienta. Y las herramientas no discuten.El “Error”, como lo llamaban en la Corte de la Sombra, era un experimento fallido. Un híbrido imposible entre humano, Varkal y Noctaryn. Pero no había fallado en poder. Solo en obediencia.Lo rastreé durante días, siguiendo un camino de caos desde los campos marchitos del este hasta los límites boscosos del norte. La criatura no dejaba huellas claras. Solo cuerpos rotos, ramas quebradas y un hedor que infectab

(Perspectiva de Auren) 🌛🌜🌛🌜🌛🌜🌛🌜🌛🌜🌛🌜🌛🌜🌛🌜🌛🌜🌛 Oscuridad. Frío. El eco lejano de una voz que arde más que la herida que lo consume. > -Vuelve con su cabeza, Auren... o yo te arrancaré la tuya. La voz de Ysmeria es hielo quebrándose dentro de él. Nítida. Cruel. Implacable. Como ella. No había lugar para errores. No había lugar para piedad. Flota entre la inconsciencia y la fiebre. El olor a tierra húmeda, sangre y sudor le llena los pulmones. No sabe si aún respira. No le importa. Solo recuerda. Un campo cubierto de cadáveres. El cielo ardiendo con llamas anaranjadas que devoraban una aldea condenada. Tenía noventa años... y las manos llenas de muerte. Una mujer moribunda, su cuerpo carbonizado por el fuego. Una niña temblando entre sus brazos. Una súplica desgarrada, rota por el llanto. > -Por favor... solo ella... Y él... no obedeció. La dejó vivir. Y desde entonces, no volvió a ser el mismo. El recuerdo se desvanece como humo entre las sombras,

narrada por Auren🌑🌑🌑🌑🌑🌑🌑🌑🌑🌕🌑🌑🌑🌑🌑🌑🌑🌑🌑🌑 El agua helada me golpeó el rostro. Mi cuerpo se estremeció, los dientes castañearon al instante. Me arranqué del sueño, jadeante. Delante de mí, un Varkal sonreía, la burla dibujada en sus labios, como si disfrutara del momento. —Hora de tu juicio, sanguijuela —escupió. Me alzaron a la fuerza. Las sogas mordían mis muñecas, innecesarias pero útiles para recordarme mi lugar. Me sacaron de la cabaña justo cuando el alba asomaba entre los árboles, tiñendo el horizonte de un gris frío. Los Varkal, aún conscientes de lo que soy, avanzaban por rutas sombrías… hasta que uno de ellos fingió tropezar. Caí de rodillas. Una de mis manos quedó expuesta a un rayo de sol que se filtraba entre las ramas. El ardor fue inmediato. El humo se elevó desde mi piel, y aunque el dolor me atravesó como una lanza, lo oculté tras los dientes apretados. —Ups —dijo el guardia con tono despreocupado—. Qué descuido el mío. No respondí. No podían sa

(perspectiva de nerya) 🌕🌕🌕🌕🌕🌕🌕🌕🐺🌑🌑🌑🌑🌑🌑🌑🌑🌑🌑 Los tres Morthaal irrumpieron en el salón como una sombra viva. Altos, de piel cubierta por un pelaje negro absoluto, con cuerpos poderosos y erguidos. No eran lobos comunes: sus garras eran espadas, sus ojos brasas heladas. Todo en ellos olía a muerte. El líder iba al frente: imponente, seco como una raíz antigua, y más cruel que el filo del invierno. A su lado, dos sombras más lo escoltaban. Uno de ellos, enjuto, de mirada retorcida, se lamió los colmillos lentamente, saboreando el aroma de la carne cocida y las frutas maduras. El otro, fornido y cicatrizado, cargaba un rencor visible en los hombros. Miraba el lugar como si ya hubiera decidido a quién mataría primero. La voz del líder fue un disparo en la quietud: —Miren, Hermanos —escupió con rabia—. Ustedes brindan, se llenan la boca de historias y manjares… mientras nosotros nos pudrimos en los pantanos. Comiendo carroña. Respirando podredumbre. Olvidados.

🌕🌕🌕🌕🌕🌕🌕🌕🌕🌕🌕🌕🌕🌕🌕🌕🌕🌕🌕🌕 El silencio en el salón comunal era denso, casi sólido, como si cada palabra no dicha pesara sobre los hombros de todos los presentes. Darkan, el Alfa del clan Varkal, se encontraba en el centro, su figura poderosa delineada por la tenue luz de las antorchas. Sus ojos, fríos como el hielo, repasaban uno por uno los rostros que lo rodeaban. Nadie se atrevía a hablar, ni siquiera a moverse. A su lado, avanzó una figura esbelta y envuelta en un manto oscuro, que parecía absorber la luz a su alrededor. Su rostro era pálido como la luna y sus ojos… afilados como cuchillas. Su presencia hizo que un escalofrío recorriera mi espalda. —Esta es Sylha —anunció Darkan con voz grave, que resonó como un trueno contenido—. Mi hija. Regresa tras años de ausencia, lejos de nuestro territorio. El murmullo fue contenido, pero las miradas decían más que mil palabras. Sylha. Su nombre flotaba como una sombra en el aire. Recordaba vagamente historias sobre el