La noche previa fue callada y extensa. Los corredores del castillo se inundaban con el eco de voces y pasos que iban y venían, alistando cada espacio para el gran acontecimiento. Los consejeros, los soldados y los sirvientes laboraban sin cesar bajo las instrucciones de la reina y el rey. Las antorchas recién encendidas formaban caminos dorados entre las flores plateadas del invierno en los jardines; el aire frío del norte arrastraba la fragancia del rocío y la magia de un reino que finalmente festejaba el retorno de su luna perdida.

Aria contemplaba su imagen en el espejo largo de cristal desde sus aposentos. El vestido de seda azul oscuro caía delicadamente hasta el suelo, y la luz de las velas se proyectaba en los bordes, que estaban adornados con hilos plateados. Su pelo, ondulado y largo, caía sobre los hombros y estaba decorado solamente con una diadema simple. Aquella imagen seguía pareciéndole ajena.

No era la pequeña que había crecido en los bosques, sino un símbolo que todo