A pasta cinza estava sobre a mesa de Isabela havia quase uma hora. Fechada. Imóvel. Como se, ao não abri-la, pudesse adiar as consequências do que havia dentro. Era uma manhã nublada, e até o vidro da sala parecia mais opaco do que o habitual. Lá fora, a cidade seguia no ritmo usual, alheia ao dilema que pesava sobre seus ombros.

A proposta viera na noite anterior. Um e-mail conciso da área de parcerias, seguido por uma ligação de Marina:

— Isa, você vai querer ver isso pessoalmente. É grand