SIETE AÑOS DESPUÉS:

Acababa de volver de una misión.

Aún llevaban el abrigo negro, las botas manchadas de polvo y esa mirada sigilosa de hombres que regresan del borde del caos.

Pero en cuanto pisó el jardín, todo cambió.

—¡Papá! —una voz infantil, fuerte y emocionada, rompió la calma.

Ramsés corría hacia él con una daga de madera en la mano.

La misma que Valerik había tallado con paciencia absurda una noche en que Rashel dormía a su lado, después de que su hijo se lo pidiera.

Le encantaba burlarse de Dimitry pero lo cierto es que sus hijos y su esposa eran su debilidad, cualquier cosa que quisieran Valerik estaba más que dispuesto a ponérselo a sus pies.

El niño se detuvo frente a él, levantando la daga con orgullo.

—¡Mira, papá! ¡Ya sé el golpe que me enseñaste!

Movió la muñeca con precisión sorprendente mostrándole a su padre con orgullo.

—Así... y luego así.

Valerik sonrió.

La sonrisa torcida, peligrosa y suave que solo su familia conocía.

—No está mal, hijo —dijo agachándose para