Los disparos habían cesado hacía minutos.

El viento helado del puerto arrastraba olor a metal y gasolina, mezclado con sangre fresca.

Dimitry Romanov caminaba entre los contenedores con el arma en la mano, mirada afilada y el abrigo negro empapado.

A su lado, más relajado, con el mismo caos tatuado en la piel pero una sonrisa casi perezosa, iba Valerik.

—Si hubiéramos disparado al tercero cuando te dije, ya estaríamos camino a casa —murmuró Valerik limpiándose la sangre del nudillo con su camisa