Había pasado un mes desde aquella noche en que quise reventar el teléfono de Gabriele contra la pared, y, sin embargo, todo desde entonces se había sumido en una calma que parecía demasiado perfecta. El tipo de calma que uno no se atreve a confiar del todo. Como el silencio denso que se cuela entre las hojas antes de que estalle la tormenta.

Teresa me mimaba como si fuera una porcelana de colección. Bastaba con que mencionara una palabra —tiramisú, profiteroles, crème brûlée— y en menos de una