Atado a Mi Rey de la MafiaES

Esta noche iban a vender a alguien. Ojalá no me hubiera llevado tanto tiempo darme cuenta de quién era.

  El escenario de madera bajo mis pies crujía con mi peso. Mi cuerpo se movía por voluntad propia, repitiendo el mismo baile que interpretaba cada noche hasta que la madame me enviaba a una habitación con el sádico cabrón que hubiera pagado el precio más alto.

  Los moratones de los hombres que se habían salido con la suya conmigo estos últimos días aún adornaban mi piel. Las marcas en forma de dedos en mi cintura y caderas me picaban bajo la brillante purpurina dorada que las ocultaba.

  Se podría pensar que sería ilegal, pero el pecado no existe en Las Vegas. Y el comercio sexual era casi tan normal como desayunar un domingo. 

  Los vítores me llenaban los oídos, casi ensordecedores, mientras mis dedos recorrían seductoramente mi cuerpo casi desnudo, con el frágil sujetador y las braguitas que apenas me cubrían. Cada intento de bloquear los gritos resultaba inútil. 

  Mis ojos recorrieron la multitud, divisando diferentes tipos de hombres hasta que se posaron en la madame, la dueña de este burdel y mi actual monstruo. 

  Un hombre estaba de pie junto a ella, frunciendo ligeramente el ceño. Su mirada ya estaba puesta en mí. Esos ojos parecían hacer que las paredes de bronce se cerraran a mi alrededor, casi hasta asfixiarme. 

  Ninguna parte de mí se atrevía a dejar de bailar mientras se acercaban, pero las rodillas casi me fallaban por la expectación. El vestido corsé de la madame brillaba mientras caminaba, y sus labios se movían mientras no dejaba de mirarme.

  —Ven aquí, chica —ordenó la madame. Haciendo caso omiso de los gemidos de los hombres que me suplicaban que no parara, bajé de la plataforma de madera.

  Ahora que estaba frente a él, su presencia intimidante parecía multiplicarse por diez. Su impecable traje negro parecía haber costado más que todo lo que este burdel había ganado en una década y su imponente complexión me superaba en altura. 

  Ella extendió el brazo, agarrándome con dureza por la barbilla y obligándome a mirarle a los ojos. «Este es el señor Morozcov. Ha pagado una cuantiosa suma por ti, así que vas a portarte bien con él. ¿Verdad, chica?». 

  Asintiendo temblorosamente, clavé la mirada en sus fríos ojos grises. Él seguía sin decir una palabra, y eso me provocaba un nudo en el estómago. Los hombres que no te decían lo que querían eran peligrosos, especialmente para gente como yo.

  Era guapo, aunque eso no importaba. Me han obligado a estar con hombres feos, hombres corrientes y hombres injustamente atractivos. 

  La apariencia no importa en mi mundo, pero el pensamiento seguía resonando en mi mente, pegándose a mí. Este hombre, el señor Morozcov, era muy guapo.

  Sus uñas se clavaron en mi piel, devolviéndome a la realidad. «Me portaré bien». Las palabras salieron suaves, apenas audibles, pero ella las aceptó de todos modos.

  «Sé respetuosa, chica. Saluda a tu nuevo dueño». Sus palabras eran como una cuchilla, afiladas e implacables. ¿Nuevo dueño?

  Mi mente se aceleró, aún luchando por comprender lo que acababa de decir. El intercambio no es inusual en este negocio, y ya me ha pasado unas cuantas veces, pero la conmoción seguía ahí, igual que había sido hace tantos años, cuando era una niña y me vendieron por primera vez.

  «H_Hola, señor». La incertidumbre de no saber qué podría querer de mí, cuáles serían sus expectativas y exigencias, era probablemente la situación más fatal posible. 

  «¿Estás bien?». El señor Morozcov habló por primera vez, lo que me hizo retroceder. Su voz tenía acento. Probablemente ruso, teniendo en cuenta su apellido. 

  Las náuseas me subieron a la garganta, y me latía la cabeza por el esfuerzo que me costó asentir. 

  «Ella está bien. Ya sabe cómo...»

  «No le estaba hablando a usted». Levanté la vista de golpe, y la confusión no hizo más que aumentar. Nadie se había atrevido jamás a hablarle así a la señora, y sin embargo ahí estaba ella, sonriendo como si él no acabara de callarla. ¿Quién era ese hombre?

  «Estoy bien, señor». Bajé la cabeza, inclinándome para parecer más sumisa. Eso era algo que solía gustar a los hombres: chicas que obedecían sin cuestionar nada porque el precio de la rebelión era demasiado alto.

  «He hecho que una de las chicas le preparara las cosas y las dejara en su vehículo, tal y como me pidió. Si eso es todo, me voy a marchar». Sus dedos se separaron de mi barbilla y, con una última palmada en la espalda, se alejó. Cada paso parecía simbolizar la irrevocabilidad de mi situación.

  La esperanza que me llenó el pecho cuando se dio la vuelta me repugnó. «Ah, y si te da algún problema, solo tienes que llamarme. Yo me encargaré de ella por ti». Y entonces se fue. 

  Aparté la mirada de su espalda que se alejaba para fijarla en él; sus ojos ya me estaban devorando por completo. 

  Mis brazos se cruzaron sobre mi cuerpo, tratando de cubrirme y crear una especie de ilusión de calor como seguridad. 

  Era falso; la seguridad no formaba parte de mi vocabulario desde hacía años, y no existía ninguna realidad ilusoria en la que este hombre pudiera cambiar eso.

  «¿Tienes frío?». Sin esperar mi respuesta, se quitó la chaqueta del traje y me la envolvió alrededor de los hombros. Su tacto, ligero sobre mi piel, me hizo estremecer.

  «Gracias, señor». Aún sin saber muy bien cómo llamarle, «señor» parecía la opción más segura. Al fin y al cabo, él no se había quejado.

Salimos del burdel. La luna aportaba la escasa luz que podía, proyectando una sombra sobre el gran edificio que ya no era mi hogar. Todavía estaba oscuro. Las farolas que adornaban los bordes llenos de basura de la carretera estaban, en su mayoría, rotas. 

  Con el corazón a mil, mis pies apenas lograban seguir el ritmo del señor Morozcov. Se detuvo frente a un bonito coche negro. Un coche caro.

  Era evidente que era rico. ¿Qué hacía un hombre de su estatus en los barrios bajos de Las Vegas?

  Me abrió la puerta del asiento del copiloto, mirándome expectante.

  Sentí un escalofrío cuando mi peso se acomodó en el impecable asiento de cuero negro. El interior del coche tenía una estética totalmente negra, desde las lunas tintadas hasta las alfombrillas.

  La puerta del asiento del conductor se abrió, y mis ojos se posaron instintivamente en mi regazo, con los dedos temblando. La purpurina que cubría mis moratones había empezado a desprenderse, y las marcas negras y moradas dejaban un recuerdo permanente de mi miserable realidad.

  Mantuve los labios firmemente cerrados mientras él arrancaba el coche y se alejaba. Si hubiera querido que hablara, me lo habría dicho. El silencio incómodo se prolongó durante un buen rato, hasta que él decidió romperlo.

  «¿Te acuerdas de mí?». Su voz era aguda, casi desesperada. 

  ¿Era esto un juego? ¿Debería seguirle el juego? A algunos hombres les gusta jugar. Normalmente acababa con yo sangrando sobre un suelo de piedra. Me dolía el cuerpo solo de pensarlo. «¿Debería?».

  Él se burló. No era una burla, más bien incredulidad. «Dime tu nombre». 

  «¿J_Jane?» La mentira sonó más como una pregunta, y aún no entendía cuál era el sentido. No es que mi nombre importara, la mayoría de mis antiguos dueños ni siquiera lo sabían. La madame, desde luego, no.

  «No me mientas, chica». A pesar de mis esfuerzos, me resultaba imposible ocultar el sobresalto que me provocaron sus duras palabras. 

  «Me llamo Ella. Ariella». Ahora mi cuerpo temblaba visiblemente y las lágrimas me nublaban la vista.

  Él respondió con un gruñido, sin apartar la vista de la carretera. «¿Estás segura? ¿Siempre te has llamado así?».

  Me mordí el labio inferior. Esto tenía que ser algún tipo de juego, y nunca iba a haber una forma correcta de jugarlo. 

  «Oye, ¿estás segura de que estás bien?». Por fin apartó la vista de la carretera. 

  «Estoy bien, señor». Encogí los hombros hacia delante, acurrucándome más en su chaqueta.

  «Estás herida». No era una pregunta, y aunque lo fuera, el nudo que se me formaba en la garganta no me permitiría responderle. «Haré que venga un médico a examinarte. ¿Hay alguna herida que creas que pueda estar infectada?»

  «N-no lo sé». A las chicas del burdel nos hacían revisiones de vez en cuando, pero la última fue hace más de un mes. No había forma de saberlo con certeza.

  «¿Estás... sana?» Se aclaró la garganta y chasqueó la lengua a continuación. «Quiero decir, ¿tienes alguna enfermedad de transmisión sexual?»

  «Que yo sepa, no». Quizá una mentira habría sido una mejor respuesta a eso; al fin y al cabo, probablemente me había comprado para tener sexo. Para eso me compraban todos. Pero él ya había demostrado que sabía distinguir una mentira de la verdad.

  «Te haré unas pruebas». Giró el volante y condujo el coche hasta un aparcamiento de aspecto lujoso que pertenecía a un gran edificio de color crema. «Ya hemos llegado, Ariella».

Mi nombre sonaba tan extraño en boca de otra persona. Abrió la puerta del coche y salió.

  No había ninguna orden que yo tuviera que seguir. Sin embargo, quizá él quisiera que lo hiciera. La decisión se tomó por mí cuando se abrió la puerta que tenía al lado. 

  El señor Morozcov me tendió el brazo. «Vamos. Haré que alguien suba tu maleta».

  Cogí su mano rápidamente y él me sacó del asiento del coche con un gruñido. Entramos en el gran edificio; las paredes blancas parecían increíblemente altas y el olor era dulce, pero me resultaba extraño. El interior estaba lleno de gente vestida con togas y trajes. 

  Algunos de ellos saludaron al señor Morozcov, pero él los ignoró y, en su lugar, me llevó hasta una mujer rubia sentada detrás de una mesa dorada. A la derecha había un teléfono y un monitor.

  Mis pies se enredaban entre sí mientras intentaba seguirle el ritmo, abrochándome la chaqueta del traje para taparme.

  «Este hotel es seguro, no tienes nada que temer», me susurró justo antes de llegar hasta la mujer. «Killian Morozcov. Mi asistente ya me ha reservado una suite».

  La mujer, que probablemente era la recepcionista, parecía casi aburrida cuando nos atendió. Sin embargo, en el momento en que su nombre salió de sus labios, de repente se convirtió en la lameculos más zalamera de la historia. 

  «Señor Morozcov, ya está aquí. Sí, recibí una llamada. Está en la última planta. El ascensor está por aquí. Sus maletas se enviaron hoy mismo».

  Mi confusión se convirtió en irritación cuando ella se asomó por detrás del señor Morozcov y me lanzó una mirada de desaprobación. 

  «¿Le está molestando esta señora, señor? No sé cómo ha entrado. Voy a llamar a seguridad», dijo, extendiendo la mano hacia el teléfono. Si mi futuro no estuviera ya completamente indeterminado, esta señora podría haberse llevado un puñetazo en la mandíbula.

  «Ella viene conmigo. Y si alguien la molesta, tendrás que asumir la culpa de lo que haga». Sus dedos se quedaron paralizados a medio camino del teléfono y luego se retiraron como si estuvieran en llamas. 

  «Le pido disculpas, señor». Esbozó una sonrisa falsa y señaló en dirección al ascensor. «Ya pueden subir a su suite; me aseguraré de que les suban la cena a tiempo. A los dos». Le entregó una tarjeta dorada, sin dejar de sonreír.

  Nos dirigimos al ascensor, y cada vez era más evidente la atención que la gente prestaba a una chica que llevaba un bikini bajo una chaqueta de traje en un hotel tan elegante.

  Mi rostro ardía de humillación, y la visión se me nubló una vez más con las lágrimas que costarían demasiado derramar.

  El ascensor estaba vacío y, una vez más, estábamos juntos en un espacio reducido. El silencio era denso, pero a la vez completamente frágil. 

  Las puertas del ascensor se abrieron, revelando un amplio pasillo pintado en un cálido tono azul. Una lujosa alfombra verde azulada se extendía a lo largo de todo el pasillo. Probablemente era más suave que el catre en el que solía dormir.

  Mi corazón latía con fuerza contra mi pecho. La realidad de mi situación nunca me había parecido más desesperada que en ese momento. 

  Porque una vez que abriera esa puerta, esperaría cosas de mí. Este no era un tipo cualquiera del burdel de la madame.

  Ahora yo le pertenecía. Lo que significaba que no había nadie que lo detuviera o lo frenara. Mis labios temblaron ante la imagen que mi mente dibujó.

  Killian se acercó a la única puerta del lado derecho y pasó la tarjeta por la pequeña caja negra para abrirla.

  La puerta se desbloqueó con un clic, lo que me sobresaltó. Killian me miró por encima del hombro, con una expresión enigmática.

  Mi corazón seguía oprimido cuando puso la mano en el pomo. Mis labios se curvaron hacia abajo, en una súplica silenciosa para que no me hiciera daño.

  Abrió la puerta.