El dolor de cabeza fue lo primero que la atravesó. Una punzada constante, como si martillos invisibles golpearan sus sienes. Vida abrió los ojos con lentitud; la boca estaba seca, el estómago revuelto. Descubrió que estaba en el sofá, cubierta con una manta ligera que no recordaba haber tomado.

Se incorporó tambaleante, observando la sala en un silencio que resultaba inquietante. Los muebles estaban en orden, no había vidrios rotos ni cuerpos tirados. El marco de la puerta seguía intacto, como si nunca hubiese sido forzado. Sin embargo, los recuerdos del estruendo, de aquellos hombres con rostros deformados y de los ojos brillantes de Silas se le vinieron encima con brutalidad. Miró alrededor: nada. Ni una señal.

—¿Lo soñé? —susurró, llevándose la mano a la frente.

Quizá había sido el alcohol. Había bebido demasiado con Milah. Su mente podía haber mezclado miedos, culpas y delirios en una pesadilla absurda.

Desde la cocina apareció Silas con un vaso de agua en la mano. Lo colocó frent