Las semanas siguientes a la cesión del poder se volvieron un invierno sin final. El edificio del holding ya no tenía vida, solo obediencia. Los trabajadores caminaban con la cabeza gacha, temerosos de hablar más de la cuenta. El sonido de los tacones de Isolde sobre el mármol era lo único que rompía el silencio, pero nadie la saludaba. No por desprecio, sino por miedo.

Su padre había convertido aquel lugar en un reino de sombras.

Desde su oficina, Isolde observaba a los empleados despedidos salir con cajas de cartón. Su padre hablaba de "reestructuración", pero era un purgatorio disfrazado de modernización. A cada nuevo despido, el edificio parecía volverse más oscuro, más hostil. Los pasillos ya no olían a café ni a perfume, sino a metal, tinta y desesperación.

Y él… él se regodeaba. Se sentaba en la silla que alguna vez fue de Kaelion y daba órdenes como un dios de piedra. Reía de los que lloraban, premiaba la adulación, castigaba la duda.

Una tarde, cuando los cielos de Islandia a