O portão da mansão Villamar se abriu com um rangido metálico suave, como se até o som soubesse que estava prestes a testemunhar algo importante.

Elize sentiu a rigidez tomar conta de seus ombros assim que o carro atravessou o portão.

O ar parecia mais denso ali.

Cada detalhe da fachada — o jardim milimetricamente aparado, as colunas imponentes, a porta dupla de madeira nobre — gritava elegância, mas tudo nela queria gritar de volta: “Você não pertence a este lugar.”

O salto dos sapatos ecoava na pedra polida da entrada como um tambor acelerado, tão fora do compasso quanto o coração dela.

As mãos tremiam, mesmo escondidas no tecido do vestido. Ela tentou respirar fundo, mas só conseguiu puxar o ar até a metade.

Henrique percebeu.

Com a naturalidade de quem já tinha feito aquilo antes — atravessar aqueles portões para enfrentar os pais — ele segurou sua mão.

Não apertou, não guiou. Só ofereceu a presença firme, silenciosa, constante.

O polegar dele deslizou com carinho sobre a