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“Se um dia essa carta chegar até você, Bento,

ou até você, Manu, ou a qualquer filho que o destino venha colocar em meu caminho,

eu quero que saibam disso:

eu escrevi essas palavras enquanto observava a vocês dormir.”

A casa azul estava silenciosa. A única luz acesa era a do pequeno abajur sobre a mesa da varanda. Rafael escrevia com muita calma, com a caneta antiga e favorita que herdou do avô, e com o coração mais aberto do que jamais ousou mostrar em voz alta.

“Durante muito tempo, eu achei que amar era perigoso demais.

Que o mundo já tinha me tirado tudo.

E que o pouco que restava precisava ser escondido, guardado, protegido num cofre dentro de mim.”

As palavras escorriam no papel com a mesma delicadeza dos olhos de Lívia quando ela olhava para ele depois de um dia difícil.

“Mas então veio você, Manu.

Com seu jeitinho um pouco insistente, perguntando se eu amava e gostava de cavalos, de bolinhos de chuva e de ficar em silêncio.

E você me ensinou que presença não precisa ser bar