El domingo amaneció gris y húmedo, con un olor metálico en el aire que anunciaba lluvia. El departamento de Isela olía a café y papel: apuntes esparcidos sobre la mesa, resaltadores, una vela encendida en un rincón para intentar crear calma. Era un escenario de estudio, pero su mente estaba en otra parte: en la noche del viernes, en la sombra de Damian junto a su ventana, en ese beso que no dejaba de repetir en su cabeza.

El timbre sonó poco antes del mediodía, sacándola de golpe de sus pensamientos. Se levantó rápido, con el corazón en un puño. Por un instante, temió que fuera él. Pero cuando abrió, la realidad la golpeó con un perfume familiar y cálido.

— ¡Mamá! —exclamó, y sonrió por primera vez en dos días.

— ¿Qué pasa, hija? ¿No puedo venir a ver a mi niña? —La madre de Isela la abrazó fuerte, con ese gesto que olía a jabón neutro y a comida recién hecha. Llevaba una bolsa de tela repleta de recipientes y pan.

Isela se apartó un poco, todavía sorprendida.

—No me avisaste.

—Por es