Seraphina se abotonó la camisa de seda hasta el último botón del cuello, sus dedos temblando ligeramente mientras ocultaban la evidencia.

Las marcas negras en su cintura no dolían, pero ardían con un frío psíquico, floreciendo sobre su piel pálida como moho en una fruta perfecta.

La tela rozaba su piel sensible, un recordatorio constante y abrasivo de que su cuerpo ya no era un templo privado, era un campo de batalla donde Ronan y Draven luchaban por clavar su bandera.

Necesitaba aire. Necesitaba luz. Pero, sobre todo, necesitaba inocencia.

La imagen de Hunter le vino a la mente como un bálsamo. Su hermano era su ancla, la única nota pura en una sinfonía de dioses oscuros, sangre mágica y Alphas obsesivos.

Si podía verlo reír, si podía verlo siendo simplemente un niño, tal vez el frío de Draven desaparecería.

Salió de la habitación, ignorando a los guardias que se despegaron de las paredes para seguirla como sombras silenciosas y letales. Caminó por los pasillos de la mansión recon