Al volver a la mansión ésta estaba sumida en un silencio sepulcral cuando Brian entró. No esperó a que nadie lo recibiera ni dijo palabra. Sus pasos resonaban pesados sobre el mármol, arrastrando su sombra rota. Subió las escaleras con la mirada perdida y se encerró en su estudio de un portazo.

El ambiente estaba oscuro, cargado. Caminó directo a la repisa de cristal, tomó una botella de whisky y la destapó con manos temblorosas. Bebió a tragos largos, sintiendo el ardor quemarle la garganta. Nada, ni el alcohol, lograba acallar el eco del choque en su mente ni borrar el rostro de Sofía en el suelo, con la ropa desordenada y el cuerpo magullado.

Se desplomó en el sillón, el cuerpo encorvado, la botella aún en su mano. La puerta se abrió de golpe.

—¡Brian! —la voz de Anna resonó con urgencia mientras entraba al estudio—. ¿Dónde estabas? ¿Dónde está Sofía?

Él levantó la mirada lentamente, sus ojos rojos e inyectados de dolor. Su voz salió ronca, quebrada:

—Sofía… la atropellé.

Anna