El almacén olía a aceite rancio, polvo y humedad. La luz de una sola bombilla colgante iluminaba tenuemente un espacio vacío, excepto por una mesa de metal y un par de sillas. Anastasia, ajustó la mascarilla negra que le cubría la mitad inferior del rostro y se aseguró de que sus lentes de sol estuvieran firmemente colocados. Cada superficie aquí parecía impregnada de desesperanza y actividades innombrables. Era el lugar perfecto para un trato sucio.

La puerta metálica del fondo se abrió con un