Cuando el sol volvió a salir, iluminando los tejados grises de París, Beatrice se levantó de la cama con pereza. Flexionó sus extremidades entumecidas y se dirigió a la sala de su lujoso apartamento alquilado. Allí, mientras se preparaba un café expreso y miraba la pantalla de su portátil, revisaba obsesivamente sus cuentas bancarias.

Estaba usando la cantidad de dinero que tenía disponible para su fuga. Aunque realmente tenía una suma considerablemente buena, producto de sus chantajes previos, todavía no había terminado de sentirse satisfecha. Era como si todavía no lograra completamente su objetivo. En realidad, ella sentía que algo le faltaba: el control total sobre la caída de los Radcliffe. Su mayor deseo era tener a Elizabeth bajo sus garras, exprimiéndola hasta el último centavo.

De pronto, su teléfono sonó. Era una llamada de larga distancia. Al ver el nombre de su madre en la pantalla, Beatrice contestó de malas ganas.

—Madre, ¿qué haces llamándome de nuevo? —cuestionó con ir