La penumbra del despacho de Alexander Moretti estaba impregnada de humo de habanos y el olor fuerte del cuero viejo, un aroma denso que se pegaba a la piel como una segunda sombra. Era una sala amplia, revestida de madera oscura y pulida, con estanterías altas llenas de libros de derecho y política encuadernados en cuero, reliquias de otro tiempo que daban un aire solemne, casi sagrado, como un templo dedicado al poder absoluto. Detrás del escritorio de roble macizo, tallado con motivos intrincados que evocaban leones y águilas, el propio Moretti se erguía como una estatua de poder inquebrantable: un hombre de casi setenta años, de cabello plateado peinado hacia atrás con precisión militar, un rostro curtido por la vida y marcado por líneas profundas que contaban historias de guerra callejera, traiciones y victorias sangrientas. Sus cejas espesas se arqueaban sobre ojos oscuros y penetrantes, que parecían ver a través de las almas de quienes se atrevían a mirarlo, desentrañando mentir