El aire dentro del conducto de ventilación era sofocante, cargado con el olor acre del metal quemado y el vapor que aún se filtraba del nivel inferior.

Elena se arrastraba, ignorando el dolor punzante en sus rodillas y la abrasión de sus codos, llevaba la misma ropa dese que la habían secuestrado, como un recordatorio constante de su cautiverio, pero ahora se movía con la precisión silenciosa de un fantasma.

Su mente estaba fija en una imagen, Marco, de pie frente a Visconti, asumiendo la culpa, atrayendo la ira de Greco como un relámpago a un pararrayos.

Ella sabía que en este mismo instante, Marco estaría en la sala de Interrogatorios, y por supuesto, Greco no perdería tiempo para buscar la ruta de escape, los cómplices, la ubicación de Darío y de quien estuviera ayudándolos.

Pero Marco era un hombre de acero que no se rompería antes de hablar, y su silencio le daría a Darío el tiempo fugaz que necesitaban, uno que le costaría sangre y dolor al policía, si no es que la misma vida.

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